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El autor de mucho más que
"Syd Barrett Busca La Armonía Celeste En Oseira"
y "Monástico Syd" (Spanishgrass)
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Una vez encontrado a José Ángel González, no nos quedaba más remedio que preguntarle por su artículo de La Naval... sin embargo, había muchas otras cosas de las que hablar que eclipsan a lo que es ni la punta del iceberg de un artista.
Entre otras perlas:
Os mostramos unos enlaces de interés acerca de él
Pero vamos a lo que vamos: Estas fueron las preguntas, estas fueron las respuestas...
La movida viguesa… ¿Hay algún momento en el que te diste
cuenta de que aquellos tiempos iban a quedar para siempre?
¿Han "quedado para siempre"? La pervivencia debe
ser personal, nunca atrincherada en lo histórico-museístico, y creo que a todas
las movidas las han utilizado los profesionales de la utilización —políticos,
artistas en búsqueda del Grial de la jubilación anticipada, artistas de medio
pelo, comisarios profesionales buscando mecenas...— para adjudicar un placet de
nostalgía admitida, es decir, cómoda y consoladora: estoy pensando en la
vergonzosa y manipuladora exposición
Desembarco de los 80, montada sobre
mentiras para mayor gloria (también económica) de algún superviviente... No me
gusta lo perdurable como idea, aunque, claro, soy humano y tengo derecho a mi
santoral privado...
¿Dónde vivías y a que te dedicabas en aquel momento?
Cuando eclosionó mediaticamente la movida de Vigo, yo vivía
en Coruña —ni A Coruña ni La Coruña, simplemente el nombre femenino de esa
ciudad-señorita a la que amo— y trabajaba haciendo el único programa de radio
de las FM de Galicia donde sonaban los Sex Pistols, Elvis Costello, Television,
Patti Smith, los Ramones... Primeró se llamó Frenesí, luego El lado salvaje
—ambos emitidos por Radio Popular de Ferrol, aunque producidos en Coruña— y más
tarde Vuelo nocturno, en la FM de Radio Coruña-Cadena SER. Había regresado en
1980 de Madrid, donde había tenido la suerte de ser testigo de los primeros
conciertos de los grupos simpáticos de la movida, y encontré que Coruña era un
erial donde la gente de mi generación todavía seguía colgada, en el mejor de
los casos, de Emerson, Lake & Palmer y, en el peor, de Mercedes Sosa. La
Naval no fue el único proyecto en el que me envolví: también organicé
conciertos de rock semanales en una discoteca y coproduje dos concursos de rock
para el ayuntamiento de la ciudad. La tristeza inicial que encontré mejoró,
pero no demasiado.
De los artistas de aquella fructífera época, ¿con cuál te
quedas?
No hay duda para mí:
Siniestro Total. Eran provocadores,
mucho más cultos de lo que dejan entrever sus groserías y les gustaba el blues
negro estadounidense, lo cual era francamente extraño en Galicia, donde todo
aquello nacido en los EE UU era considerado "imperialista" por influencia
de la ceguera nacionalista.
¿Cómo se creó La Naval? ¿Con qué otras revistas competía?
¿Qué la hacía diferente?
La creamos un grupo de periodistas más o menos aburridos.
Trabajábamos en diarios y radios de A Coruña y en aquella aldea no era difícil
tener buenas agendas y cierto nivel de influencia mediática. La revista se
inició con 100.000 pesetas que puse yo —tenía una cuenta a plazo fijo con el
resultado de la venta de un piso de mis padres—. Creo que es obvio lo que
sigue: nunca recuperé el dinero.
¿Cómo era el ambiente de los colaboradores de La Naval?
Aunque permanecí durante todos los números en el consejo de
redacción, aquello no era lo mío. La línea editorial de la revista estaba
basada en el atlantismo como supuesta alternativa a la cultura mediterránea.
Pronto derivó en un intento de empacar una idea de Galicia como marca y
venderla a los peninsulares. Es decir, nacionalismo, low-fi y travieso, pero
nacionalismo al fin y al cabo.
¿Cómo acabó La Naval?
En mi caso, con un agujero en el banco. Otros le sacaron más
rentabilidad. Por ejemplo, Radio Océano, el grupo creado por dos de los
miembros fundadores, grabó un disco que pagó Radio Nacional, donde trabajaba,
por cierto, el cantante-líder.
¿Qué es lo que más echas de menos de aquello?
Una sensación de clan que no estaba mal, pero a eso se
limitaba, a la tribu y a la masturbación mútua entre periodistas. Una mafia,
como cualquier otra.
Y en el número “500”,
llegó el artículo acerca de Syd Barrett en el monasterio de Oseira. ¿Te basaste
en alguna leyenda urbana?... más bien rural… ¿Cómo se gestó el artículo?
Nació en mí y en la fascinación que siento por Syd Barrett y
su obra. No hay ninguna leyenda como punto de partida. Es una ficción personal.
Hace unos años que el artículo, sin referencia directa del
texto se mueve por internet ¿Causó alguna reacción en su momento?
Ninguna en absoluto. La Naval tenía una pegada bastante
limitada. Me entero a través de ti, y me enorgullece el interés, de la
repercusión de aquella pieza y me hace mucha gracia encontrarla asociada a
supuestas leyendas urbanas o
firmada por otros. Bastantes años más tarde de la
publicación inicial de la pieza escribí una versión ampliada y corregida para
una serie sobre discos hipotéticos. La publiqué en un blog que con el tiempo
terminé cerrano y añadí las letras de algunas de las canciones de Spanishgrass.
¿Por qué elegiste a Syd Barrett como protagonista de aquella
aventura en el monasterio? ¿Por qué Oseira?
Porque Syd Barrett es uno de mis músicos de cabecera y
porque Oseira, un lugar de gran fuerza telúrica, me pareció adecuado como
escenario para la ficción. Los veranos en el monasterio del escritor inglés
Graham Greene, el poder de la naturaleza, el retiro, la nobleza primaria de los
monjes cistercienses... Todo eso, según recuerda mi frágil memoria, tuvo que
ver con la idea inicial.
¿Qué escuchas últimamente de música?
Lo que nunca he dejado de escuchar: blues viejo (Charlie
Patton, Howlin' Wolf, Bessie Smith...), Bob Dylan, King Crimson, David Bowie,
los Beatles... No soy un modelo de novedades. Lo más nuevo que me ha emocionado
es Wilco.
¿Cómo llegaste a la fotografía?
Sé revelar en cuarto oscuro desde mi adolescencia y desde
entonces hago fotos, pero nunca tuve una intención distinta a la familar. Hace
unos años, durante la convalecencia de una enfermedad y con mi primera cámara
réflex digital, empecé a usar la fotografía como forma de
terapia, para
intentar buscar la humanidad que sentía que huía de mí. De modo natural,
regresé a la fotografía analógica. Y aquí estoy: he expuesto algunas veces y me
gustaría tener más tiempo para llevar adelante proyectos fotográficos. No es
fácil...
¿Qué te llevó a EEUU, y a San Francisco en particular?
To make a long story short, ganas de dejar atrás España y su
tristeza.
En la serie strike tus fotografías parecen no captar el
momento sino el espíritu de aquellos que aparecen en ella. ¿Será el toque
mágico de lo analógico?
Otras, sin embargo llevan a lo onírico, como la serie Her
name is Holga. ¿Fueron tomadas en EEUU? ¿Qué te inspiraba?
Casi nunca puedo explicar una foto, sobre todo las que hago
en la calle de manera instintiva. Alguien dijo que el fotógrafo es, debe ser,
un emisario de su propia tristeza. Me aplico el cuento.
Tu blog es magnífico, tanto en su trabajo fotográfico como
en los textos que escribes para ellos. ¿Crees que tienen algo en común? ¿A qué se debe esa preferencia por el blanco y negro? ¿Qué
te hace elegirlo en lugar del color?
Veo en blanco y negro. Siempre ha sido así. No pretendo que
sea mejor o más arty: es un condicionante espiritual.
¿Y ese romance con Holga? ¿Qué tiene ella que otras no
tienen?
La cámara Holga es un
instrumento simple, un juguete plástico, barato y sin sofisticaciones de ningún
tipo. Me encanta tontear con sus caprichos y creo que ella me corresponde
regalándome milagros. Tengo más de 50 cámaras: si me obligasen a quedarme con
una sola, sería la Holga.
Un tumblr, un cuaderno de recortes, un microblog... Tengo
otro,
Hot Parade, sólo dedicado a fotos, y dos webs,
joseangelgonzalez.com, mi
sitio oficial, que he reconstruido hace poco tras una pérdida accidental de
archivos, y
joseangelgonzalez.net, donde alojo aquellas de mis fotos que me
avergüenzan menos.
¿Alguna ambición artística por cumplir o desarrollar?
Vivir e intentar ser feliz, que no es poco.
Steven Grappelli, prestigioso violinista de jazz, colaborador de Django Reinhardt entre otros, grababa en Abbey Road, y la banda le pidió grabar dándole un toque folk al tema... La aportación de Steven apareció en el álbum, pero a un volumen casi inaudible, por respeto al músico. Nick Mason, en una entrevista acerca de la reedición de Wish You Were Here, no se explica la casi absoluta ausencia de la aparición de Grappelli. Visto en perspectiva, no añade mucho al tema, en realidad, pero Nick tenía que darle misterio, claro, poderoso caballero es Mr. Money. Sonaba así, originalmente.
